Кирилл Прохоров
В моей жизни есть старый, прекрасный мотив.
С первым словом молитв я к нему приучен.
Вот пою, лишь слегка по тебе загрустив,
Даже если я счастлив, мне слышится он.
Все роднее становится лет толкотня,
Каждый миг мне приносит понятие "есть".
Все, что будет, уже ни за что не отнять,
Ну, а в прошлом останется лучшая весть!
В моей жизни смешались любовь и беда,
Растворились молва, голоса и дела.
День за днем, а за днем - суета, суета,
Твоя нежность, дружок, мне на плечи легла.
Уходящая юность - уже не всерьез,
Приходящая вечность - как поезд на юг.
Мое сердце стучит и летит под откос -
Там, у моря, меня дожидается друг.
В моей жизни нет места, где можно упасть,
Растерять, позабыть, не допеть и уснуть,
И где лишних минут не найти, не украсть,
И где нет ничего, лишь короткий мой путь.
Все дороги когда-то вернутся назад,
И идущие в ночь не дойдут до звезды.
Наши речи пожаром в сердцах прогорят -
Этот мир очень прост, но слова в нем трудны.
В моей жизни так много забытых страниц,
И листая их даты, я рву по строкам,
Но за строчками нет ни событий, ни лиц,
Только свет, разлетевшийся к темным углам.
Что случилось? Неужто ли я потерял
Тот мотив, что певал с самых радостных лет,
Просто в датах, как в сказке, надежно застрял,
Мне бы суть изменить, только вымысла нет.
1-7 августа 1993 |
