Марина Самаркина
День начинается в ночь на исходе
Сменой привычных гармоний в природе:
Тихая улица слушает шорохи,
Утро вплетается в редкие всполохи
Солнца, пока что еще никудышного:
Вечная тайна простого и высшего.
День начинается ветром качаемый,
Будто штрихами едва намечаемый
Даже не кистью, а так – карандашиком,
Прежде чем брызнет каким-то пейзажиком.
С первою краскою, мира коснувшейся,
Жмурится день, как ребенок проснувшийся,
Или как узник, свободой дарованный,
Словом, как кто-то вполне очарованный.
А иногда он похож на уставшего
Вовсе иного, - с похмелья вчерашнего,
И этот кто-то, не злой, а – отчаянный
Бродит печальный и ветром качаемый.
День начинается, как это принято,
С этого самого легкого выверта
Темной изнанки на светлую сторону,
Так, чтобы сразу, всем разом, и поровну.
Тут кто-то хмурый от жизни бездарной
Прочь со стены лист смахнет календарный,
Глянет в окно... и настанет черёд:
Кто-то родится. И кто-то умрёт... |
