Николай Шипилов
Тане Дашкевич
Словно старую книгу листая,
Вижу строки и знаю - о ком:
"...Не вернется вчерашняя стая
За подбитым своим вожаком..."
Не вернется вчерашняя стая,
Чтобы в прошлое нас унести...
Золотая моя, золотая!
Потерпи, потерпи - не грусти.
Наша стая не в раз поредела.
Кто подбит, кто в тоске изнемог.
Мы взлетели - нам плевое дело,
А Россия ушла из-под ног.
До Урала уйдем, до Алтая
Из России гонимые вон!
Золотая моя, золотая -
Потерпи, потерпи... ничего...
Исповедуюсь с именем Бога
Тихим пажитям, теням Москвы.
Каюсь: слов произнесено много,
Но мертвы они - каюсь! - мертвы.
И осенние дни коротая,
Мы с тобой, как былинки сплелись.
Золотая моя, золотая!
Помолись же за нас, помолись!..
И огладив сухою ладонью
Гриф гитары шепчу я с трудом:
Мы великой России одонья
Промотавшие Бога и дом.
И пожарищ огнем налитая,
Ты на шею мне кинешься: "Ах!"
Золотая моя, золотая,
Видно, наши давно в небесах...
И давно уже лет не считая,
Я надеюсь, что новый, иной,
В одиночный полет улетая,
Повстречается в небе со мной.
Скажет он, что Россия святая
Расцвела после новой войны!
Золотая моя, золотая -
Это сны, это только лишь сны.
1999 |
