Николай Шипилов
Этот мир никому не обнять.
Этот мир никому не понять.
Все на слом.
Как назло,
Лишь вчера повезло,
А намедни - все двинулось вспять.
Что за спор, господа?
Что за скучная речь,
Если все ж никогда
Счастья миг не сберечь
Гладя спину кота,
Глядя в очи скота,
Эту жизнь свою тщетно стеречь...
Мне бродягой идти по Руси,
Повторяя: "Всевышний, спаси!
Дай мне силу иметь
Полюбить свою медь
И пропеть: человек, ты красив!"
Что за спор, господа?
Что за вздор?
Каждый третий - не жулик, так вор!
Да и сам-то герой
Привирает порой,
Что пойдет за народ под топор!
Мы проходим, как тени в толпе -
Кто-то тихую песню запел
Про седых мужиков,
Пустоту рудников,
Про оков многозначный удел.
Что за спор, господа,
Что за глупый расклад?
Где-то правда-беда
Сквозь асфальт проросла,
Но не стала могуча, не стала взросла -
Правде красного нету числа.
Праздник правды и танцы
Пора учредить,
Только вот по инстанциям
Долго ходить.
Я ходил бы, да только мой голос ослаб,
Только стонам привычно в груди...
1984 |
