Виктор Шнейдер
Ну вот, опять находит стих
В неподходящий самый час.
Я говорю ему: "Пусти!"
Кричу на рифмы: "Не до вас!"
Я их гоню — а им плевать,
Они все вяжутся ко мне,
И я сдаюсь: беру тетрадь,
Беру перо, включаю свет,
Сажусь за стол, сдвигаю вбок
Следы недавних кутежей.
Вот первый след чернил пролег,
И рифма первая уже
Распята мною на листе —
Так я ей мщу за непокой.
Я всех непрошеных гостей
Подвергну участи такой!
Когда же звук последний стих
И в букву превратился крик,
Я умерщвленный мною стих
Отправил сохнуть между книг.
Он станет плоским, словно тень,
Утратит запах, вкус и цвет,
Тогда, в один прекрасный день,
Его я вытащу на свет.
Сперва составив формуляр,
Его в гербарий свой внесу
И сей забавный экземпляр
Отдам ценителям на суд.
Они отметят мой талант,
Под лупой изучая лист:
Живое любит дилетант,
А мертвое — специалист.
Живое слово в чем-то жаль,
Но ведь война — всегда война,
А на войне своя мораль:
Не я его — оно меня.
И вот опять уходит стих
В неподходящий самый час.
Я говорю ему: "Прости!"
Он отвечает: "Не до вас".
4 июня 1992 |
