Сергей Матвейчук
Белый ветер лица осторожно губами коснется,
Черный ветер землею мои запорошит глаза.
В белом платье пройду, когда белое утро проснется,
В черном платье пройду, когда вечер вернется назад.
Я мечтал, что по белой дороге пройти мне придется
И окончить свой путь у пронзительно белых ворот,
Но на черной тропе черной влаги испил их колодца,
И у черных ворот не вписался в крутой поворот.
Там на черном дворе я увидел знакомые с детства
Переулок и дом, и клеенкой обитую дверь.
Птичью клетку без птиц, с затворенной от жалости дверцей,
И себя, и при мне допотопный потертый портфель.
Вижу тени друзей, подающих и прячущих руки,
Вижу тени врагов, - все на месте, как точки над "и"
А над нами кружат разжиревшие черные мухи,
Присмотрелся - слова: и друзей, и врагов, и мои.
Там, на этом дворе, мне кивал головой каждый встречный,
Пусть стараются, пусть, пропадут их старания зря.
Там из черных могил вытекали лишь черные речки,
Там в поэтов стреляли - ведь надо ж в кого-то стрелять!
Как же так, что не то было платье надето,
Как случилось, что спутал дороги, которыми шел?
Я на черном дворе, я ищу платье нужного цвета...
Я нашел этот цвет, когда кровь просочилась сквозь шелк. |
