|
Автор Окуджава Булат
|
Булат Окуджава
Мой сын, твой отец - лежебока и плут
Из самых на этом веку.
Ему не знакомы ни молот, ни плуг,
Я в этом поклясться могу.
Когда на земле бушевала война
И были убийства в цене,
Он раной одной откупился сполна
От смерти на этой войне.
Когда погорельцы брели на восток
И участь была их горька,
Он в теплом окопе пристроиться смог
На сытую должность стрелка.
Не словом трибуна, не тяжкой киркой
На благо родимой страны -
Он все норовит заработать строкой
Тебе и себе на штаны.
И все же, и все же не будь с ним суров
(Не знаю и сам почему),
Поздравь его с тем, что он жив и здоров,
Хоть нет оправданья ему.
Он, может, и рад бы достойней прожить
(Далече его занесло),
Но можно рубаху и паспорт сменить,
Да поздно менять ремесло.
1974 |
