Дмитрий Панарет
Это было в праздник Сант-Яго.
Штормовую презрев погоду,
Сухогруз под российским флагом
Вышел в море смело и гордо.
А они на "Фиате-Уно"
Прикатили к прибрежным скалам,
Где спускались тучи в лагуну,
И меж ними луна мелькала.
Остывал движок неохотно:
На капоте шипели брызги,
И "Фиат", как боец пехоты,
Был измучен и вдрызг измызган.
А прибой был мутен и илист,
И блудливо фары горели...
На песке её бёдра бились,
Словно пойманные форели.
Шторм звенел, подобно базукам,
И на пляж выбрасывал гальку
С кастаньетным тревожным звуком,
Возбуждая в ней португалку.
Он её к песку припечатал,
Заклеймив побережье телом,
А она дышала так часто,
Словно смерти своей хотела.
Он упал с неё, зацелован,
Бел, как бинт, опущенный в хлорку,
Помянув незлым, тихим словом
Федерико Гарсиа Лорку.
Завтра он про неё забудет:
Вот он сделал кислую мину,
И уснули жаркие груди,
Как ночные грозди жасмина.
Это было в праздник Сант-Яго,
В год, когда у бухты Барахты
Утонул под российским флагом
Сухогруз, не осилив фрахта. |
