Татьяна Шехтман
Если вечер, то вечер безветренный,
Если утро, то утро туманное...
О. Городецкий
Будет ночь. Запах дыма и пляска теней по углам.
Горка пепла горячего.
В ней - только рукопись бывшая.
Или письмо - все равно, лишь бумага и слово.
Восьмой день недели на календаре.
Время спит, и безвременья страх.
И разбавленный спирт.
И неведомо чей настороженный лик на стене.
И фонарный отчетливый блик.
То не утро, не вечер, не ветер.
Туман в голове.
И от горя не спрячешь ума - на бумагу выходит не слово, но боль, и пожар пожирает ее.
И с тобой все в порядке.
Живой.
И в песочных часах слышен шорох песка (или пепла) - ты сам не расслышишь: к чему?
Все опять на круги, на меандры, к началу спирали...
Другим ты не станешь.
Абзац.
И опять - древний век, и как ныне сбирается вечный Олег на войну.
К Илиону плывет Одиссей.
Дон Кихот с Ланцелотом сбегают от всей суеты, от немыслимой скуки.
И ты не во славу кого-то, а от тошноты, от пожара, от памяти, боли, письма убежишь.
И назавтра настанет зима, только ты не заметишь.
В далекой стране будет ночь, запах дыма и пляска теней по углам...
2001 |