Татьяна Шехтман
Здравствуй!
Пишу тебе душной ночью. Поезд плацкартный согласно графику едет в столицу.
Прости за почерк, верхняя полка – враг каллиграфии...
Если считать, что молчание – золото, я на порядок богаче Креза... Что говорить,
если жизнь расколота? Что там писать, если мир разрезали сами – дорогами,
рельсами, реками, меридианом на два полушария... Хочется душу излить, а
некому. Ведь не попутчикам, правда, душа моя?
Вот и молчу. Потому что слово сказанное обязательно лживо, а что не сказано –
в горле оловом жжет, выкипает, бежит по жилам – и убивает... Я научилась жить
с этой болью, помнить о смерти, ждать, улыбаться, искать причины, помнить
истоки всего на свете... Жизнь, что словом в меня врастает, что прорастает во
мне стихами, полнится смыслом и солнцем. Пустая бледная немота затихает...
Так бы всегда – жить на краешке пропасти, рожь раздвигая, взлетать в
необъятное небо, друг друга спасать, или мир спасти словом...
Сумбур...
Но давай о приятном, хватит, пожалуй, полночного бреда. Поезд – к рассвету,
колеса – к бою...
Жди... Я с тобой, я к тебе... Я еду... Я уже рядом.
P.S.: с любовью...
май-июнь 2006
|
