Владимир Моров
Пережидаю сезон дождей,
Да обхожу стороной приюты,
Где проповедует добродей,
Бряцая вилами по воде,
Где квинтэссенцию лжи дают нам.
Чем по привычке считать года,
Проще ускорить отлёт кукушек,
Вырастить в сердце кристаллы льда,
Что даже "нет" преломляют в "да",
Спать, будто мухой це-це укушен.
Впрочем, настанет сезон дорог,
Тот, что позволит расправить плечи.
Снова – скитания в стиле рок,
Жизни невыученный урок,
В коем решения всё далече...
Чёрт, как же нужен сезон ветров,
Чтоб, не стесняясь размаха крыльев,
Облачно-мутный пронзить покров,
Веря лишь в собственное перо,
Что вознесёт над словесной пылью.
Опустошительные долги,
Обременительные проклятья,
Счастье, вколоченное в мозги,
Свет, где давно не видать ни зги –
Вправе на них свысока плевать я.
Рифы на крыльях нелепо брать.
В рифмах взмывая демисезонных,
Незачем в лицах себя играть...
Розы ветров лепестки растрать,
Иначе жить – не видать резонов!
февраль 2002 |
