|
Автор Аникина Ольга
|
Вот дорога,
а вот – погост.
Вот рябины горючей
гроздь.
Заколочен последний
гвоздь,
Догорает последний
мост.
Балки огненные летят
Вниз, в горнило речной волны.
Сотворившие
огнепад,
стали руки мои черны.
Наковальня гремит
в висках,
и в ногах у меня –
дрожь.
За спиною стоит
страх,
пред глазами поля –
рожь...
Ветра,
ветра глоток мне б!
Ворот тесен,
как адов круг.
Но за пазухою –
хлеб,
а в груди – все еще –
стук.
Может быть,
это мне – знак,
та спасительная
нить,
чтоб шагнуть –
хоть один шаг
прочь от пропасти,
и – жить... |
