Что делать мне...

Что делать мне, когда,
закончив твой портрет,
я руки опущу?

Когда пойму, что больше  
не нужно ни штриха...
Что продолженья нет
У тысячи  моих ночей бессонных...
Боже!
Что делать мне теперь
с руками,
как отмыть
кровавые следы присохшей краски?
Легче 
двумя ударами их обрубить 
безжалостно - по самые по плечи...

На что теперь годны
мой трепет, мой порыв?
Застывшие, они в углу палитры киснут.

И в сладострастных снах,
глаза полузакрыв,
я вновь твои черты
своей ласкаю кистью...