Дмитрий Бабченко
Это - бред, это - все еще рана болит,
Это - песни, прожитые нами навзрыд,
Это - судно, что в белом тумане гудит,
Это - вечное наше бездомье...
Все, кому мы поем, не покинут свои дом,
Не попросят напиться иссушенным ртом,
И для них - мы всегда говорим не о том.
...Если ты понимаешь, о чем я.
Мы не стали мудрее, ни даже взрослей,
В облаках проглядели своих журавлей,
Что журавль - мы синиц отпускали скорей:
Что ж им гибнуть в клетях золоченых.
Вновь скорлупками лета желтеет листва,
Остывает осенних небес синева,
Замирают сердца, умирают слова.
...Если ты понимаешь, о чем я.
Кто был ярок и смел - тот любить не умел,
Кто был робок и сер - полюбить не посмел,
Мы крошили любовь, как под пальцами мел,
Зря тревожа хороших девчонок.
Ни угла, ни любви, ни кола, ни семьи,
Только "песни, дружище, твои и мои",
Да гитара еще, словно Спас-на-крови.
...Если ты понимаешь, о чем я.
Никуда не уйти нам от этой судьбы.
Нас учили борьбе - нам не надо борьбы,
Мы живем без проклятий, не знаем божбы,
И волшбу на дух не признаем мы.
Не умеем служить, но умеем дружить -
Это все, чем дано нам с тобой дорожить,
Без чего нам не быть, да и нет смысла жить.
...Если ты понимаешь, о чем я.
Нам не плыть по морям, где закаты в крови,
Не дарить города вам на память свои,
У хрустального гроба почившей любви
Не стоять в караулах почетных.
Только песня, палатка и запах костра,
Только путь, что прямей и длинней, чем вчера,
Только вечная сказка с ночи до утра.
...Если ты понимаешь, о чем я.
03.10.1997 |
