Юрий Розов
Из сердца, страсть мешая с ленью, -
Так бомж сооружает кров -
Я смастерил приспособленье
Для сочинения стихов.
Компактный комнатный станочек
Для стихоплета - кустаря,
Он выдает потоки строчек,
Едва покажется заря.
Казалось бы - какое благо!
Казалось бы - какой простор!
Была бы ручка и бумага,
Да были б лампа, стул и стол.
Но удивительное дело:
Чем совершенней наш союз,
Чем для души роднее тело,
Тем больше я его боюсь.
Он крохобор, он ждет несчастий,
Он жаждет черной полосы,
Он рвет в клочки и бьет на части
Мои счастливые часы.
Ему подай побольше трещин,
Пересекающих мой дом.
Он так отпугивает женщин,
Что не разыщешь их потом!
Набычившись, как велогонщик,
Сваляв стократно дурака,
Не раз я с ним хотел покончить -
Не поднимается рука!
Дразня сиреневым отливом,
Талдычит он сквозь праздный шум,
Что, если буду я счастливым,
То ничего не напишу! |
