Татьяна Флейшман
Н.Ж.
Всё чаще вспоминаю я тебя,
И возвращаюсь памятью неверной
Туда, где до сих пор нас ждёт, наверно,
Несбывшееся, струны теребя.
Твой выстрел в спину - он догнал меня...
Хотъ пуля та во мне не задержалась:
Смертельно ранила, и за тобой помчалась,
Чтоб тем же выстрелом убить тебя.
Как мы смогли безжалостно, вот так
Уйти, не оглянувшись, как чужие,
Друг друга позабывши на чужбине,
Отдать Судьбы подарок за пятак?!
Я знаю, ничего не изменить,
И, снявши голову, по волосам не плачут.
Но, вопреки всему, как хочется иначе
Кривую нашей жизни начертить!
Чтоб не было предательства и лжи,
Чтоб то, что свято - оставалось свято,
Чтоб наша юность не была распята,
А вместе с нею - чистота души.
Чтоб голоса, сплетясь, летели ввысь,
Пронзая нежностью и вдохновеньем,
Чтоб души вновь наполнились бы пеньем
И от земли на миг оторвались.
Частица "бы" горчит на языке,
И руки опускаются вдоль тела,
И никому на свете нету дела,
И - "пустота в зажатом кулаке".
Прошедшее с Несбывшимся бредут
Одни по нескончаемой дороге...
Идти им некуда, и в кровь разбиты ноги,
И их нигде, нигде, нигде не ждут.
март 2002 |
