|
Автор Макрецкий Алексей
|
Алексей Макрецкий
Сбита в паклю грива,
Похмелье опять.
Я стреляю на пиво
В свои тридцать пять.
По крышам лупит град,
Как будто что-то куёт.
В разливухе гад
В долг уже не даёт.
Под ногами осколки
И вонючие лужи.
Ботинки промокли,
Хотя бывало и хуже.
Снова здравствуй, пролёт,-
Не настрелял ни гроша.
Я так устал от этого
Затянувшегося антраша.
Я так устал...
Над сплошною облачностью
Кайфует пилот.
Я раньше тоже не был сволочью -
Стремился в полёт.
Господь прикрылся тучами,
Чтоб на меня не глядеть.
Ему-то известно всех лучше,
Что я родился лететь.
Да только всё завершается
глубоким пике,
Я так боюсь лезвия бритвы
в своей руке.
Я - собиратель корок
с чужого стола.
Я так давно избегаю тех мест,
где висят зеркала.
Я избегаю тех мест...
Кому-то здесь - райский сад,
А мне, как видно, каюк.
Жена лет десять назад
Укатила на юг.
Я никому лет десять
Не смотрел в глаза.
Я вряд ли буду здесь
Когда схлынет гроза.
Я - безобразный горбун
в сыром, кургузом пальто.
Но и на самый беглый взгляд
во мне есть что-то не то.
Вот вы всё гадаете, что это мокрое
волочится за мной,-
А это огромные, тяжёлые крылья
у меня за спиной.
Огромные, тяжёлые крылья...
06.02.2002 г. Тель-Авив
|
