Юлия Могилевер
Сизым платком на плечи
опускается вечер,
и телефонный звонок
так же, как ты, одинок.
Все - суета и ересь,
но надо ж во что-то верить -
в правду, в любовь, например,
во что-то из высших сфер,
и
под одеялом драным
в обществе фата-морганы,
скорчившись, уплывай
в свой персональный рай,
где
все миражи и тени,
ползая на коленях,
поднимают галдеж
в надежде, что ты спасешь
их,
но телефон долдонит,
и хоть на глазах ладони,
но все-таки виден свет,
и, значит, пощады нет.
Под
встречным блажит королева,
и правда косит налево,
а то, что из высших сфер,
в грязи, во вранье и де-
ре-
вянные пляшут кони,
в раздутой утробе тонет
и гаснет твоя звезда,
как древние города.
Пусть,
сопротивляясь, светит,
и вьется веселый ветер
в надеждиных парусах -
но Троя -
дотла,
и в прах.
17 декабря 1995 |
