Алексей Аполинаров
В квартире пахло сургучом и ванилином,
Тебе писал я ни о чём в письме недлинном:
Что красным бархатом закат укутал небо,
И солнце, словно самокат, скатилось в небыль.
А небыль эта ни бела, ни разноцветна,
В ней нелюдима ты была и безответна.
Я ждал письма, смотря в окно как на картину,
Где в уголке паук смешной плёл паутину.
Пейзаж картины представлял метаморфозы:
Зима, весна, жара, дожди и вновь морозы.
По небу птицы – то на юг, а то обратно,
А я писал тебе мой друг неоднократно.
Пушистой шапкой кошка спит, тебя не чуя.
Я же забыть тебя хочу... Забыть хочу я.
К чему вся эта маята? К чему сомненья?
Ведь ты давно уже не та, плевать на мненья.
Тебя для нас, я знаю точно, кто-то пишет.
И этот Кто-то, звёздных далей много выше.
Ты то податлива, то чересчур капризна,
Во взгляде этом и любовь и укоризна.
От яркой северной звезды так мало света,
А я писал, марал листы, но без ответа.
Осталось время коротать в пустой квартире,
Где пахнет горьким сургучом и тихо в мире.
Я налетаю как на риф – на ребус рифм.
Пытаясь тщетно уловить, сомнений нить.
И безрассудно повторяя: "Если бы...
Ах, если бы я не зависел от судьбы..."
30.07.2005 г.
|
