Борис Шигин
Девятый возраст. Мне уже за сорок.
Я раб вещей, мне дом уютный дорог,
И так же несвобода дорога,
Как некогда любимая свобода?
Спросите-ка у бедного народа,
Какая власть желанна - что строга!
Девятый возраст. Девять, а не восемь
Мое число. А девять - это осень!
Уже горит сентябрьский желтый свет.
Но голос флейты мокрого асфальта,
Безумно понижаясь до контральто,
Подсказывает мне: предела нет!
Колодцы-клапаны иначе день откроет,
И музыка иная звонким роем
Меж листьями сырыми полетит.
Ах, этот новый голос, - кто же ропщет,
Уйду за ним в оливковые рощи,
В сады Эдема - кто мне запретит?
Девятый возраст. Он немного странен.
Я им, как дикий зверь, досадно ранен.
Хоть знак его - Разумная Душа,
Я все равно безумствую покуда:
Как мальчик жду неведомого чуда
И строю рай под крышей шалаша!
Девятый возраст. Он не угрожает,
Напротив, награждает урожаем,
Плоды его и спелы, и сладки,
Как чуть морозцем тронутые вишни...
И все же я прошу тебя, Всевышний,
Ты мне рубаху новую сотки!
По возрасту - знать, красную рубаху,
В которой можно смело и на плаху,–
Пора за прожитое отвечать!
Не убегать, не прятаться, не злиться.
Покаяться, коль грешен, вновь родиться...
Девятый возраст - вот его печать. |
