Борис Шигин
Я пью осенний дух, он кажется на вкус сегодня странен.
Ах, это все туман. Растает ли – поверить нелегко:
Так затаилось все и умерло в заманчивом обмане.
И значит, это он подлил в питье слепое молоко.
Я слепну день за днем: не вижу ни обмана, ни подлога.
Меняю малахит на просто зеленеющую медь...
Но погоди, туман, не уходи, постой еще немного,
С приходом дня не тай и дай в обмане сладком умереть.
Я к женщине иду, она живет вдали от шумных улиц,
Мы с ней не пьем вина, не проклинаем близкую метель.
И не бежим на юг – мы только что из жарких мест вернулись:
Я из квартиры душной, она из треста типа "карусель".
Мы смотрим на бамбук, торговка уверяла, что китайский.
И яблоком хрустим, – ах, что за дивный запах, что за вкус.
И где-то далеко под парусом идем в залив Бискайский,
Давно уж потеряв нам якорем служивший грусти груз.
Но это все туман, он одолел всех, кто живет в низине.
Бежать на косогор, оттуда видно очень далеко.
Пока ж в его плену антоновские яблоки в корзине,
И женщины рука, пролившая на платье молоко. |
