Тимур Бобровский
Он младше был, весеннего призыва,
И, что грешить, гоняли мы его,
Он за троих обслуживал машину,
Не доедал, не спал за одного.
Его мы принимали за "шестерку",
Где ж сила в нем, лишь кожа да мослы,
Он в переделках становился ловким,
Но не дожил до следующей весны.
Был рейд, туман стекал по перевалу,
Скрывая белой мглой бетон.
И было нас в колонне слишком мало,
Всего один уставший батальон.
А мы зажаты где-то в серпантине,
Завалы, мины оборвали путь,
Стоим в колонне, будто на витрине,
Ну, грех по сумасшедшим не пальнуть:
Броня плыла в кумулятивной плавке
И не спасал уже бронежилет,
А кто-то меткий все вносил поправки,
Растягивая наш кровавый след.
Я не видал развязки этой бойни,
В момент отяжелев на девять грамм.
Вдруг уловил: "Держись, ты не покойник,"
И как в бреду я верил чудесам.
Кто нас спасал - десант или пехота,
Мне ж выбраться помог тот паренек,
Он на мгновенье стал во плоти ДОТом,
Накрыв меня и расстреляв рожок.
...Покрылись швы голубоватой коркой,
Дышу и надышаться не могу,
Лишь навсегда останусь я "шестеркой",
У совести и памяти в долгу.
1986 |
