Александр Ткачев
Куда ж вы ушли, не допев своих песен.
кому их оставили, горьких сирот?
Мы вас не найдем, хоть и мир очень тесен,
вас днем с фонарем сам Господь не найдет.
И строчки забытые, как передачи,
суем через прутья Союзов литых...
А, может быть, можно хоть как-то иначе,
без судей, присяжных и без понятых?!
Мы очень устали хрипеть в одиночку,
нам слышать хотелось дыханье свое
и там, где иные поставили точку,
все чиним и чиним пера острие.
И с новой судьбой, и душой очень старой
рядимся в дешевого фарса тряпье,
как крыльями машем побитой гитарой,
а струны играют, играют вранье.
Все ищем себя в единении хора,
как славно, что все очень чисто поют...
Но видишь, ты видишь - в руках дирижера
чужая свирель так похожа на кнут.
И что нам теперь бубенцы, ксилофоны,
звенящая мелочь дешевых побед,
когда не слыхать колокольного звона,
набатного звона на весь белый свет?
Сжимаем мы крепко друг другу запястья -
смешное единство галерных гребцов,
и содраны руки от этого счастья,
да души устали от вечных рубцов.
Плывем да плывем, горизонты считаем, -
уж светлые дали маячут вдали! -
и сами с собой в подкидного играем,
где нам выпадают тузы, короли.
1986 |
