Владимир Туриянский
Когда вечернею порою
Кружатся мысли невпопад
И над берёзовой страною
Бредёт хрустальный снегопад,
Вдруг голос скрипок так негромок
И в полночь - Моцарт, соль-минор,
Словно испуганный ребёнок,
А ты был этому виной...
О чём поют ночные скрипки?
Да всё об истине простой,
Что все мы платим за ошибки
И, как всегда, двойной ценой,
Про детство, про игру в "лошадки",
Про Воркуту и Колыму,
Про старые, как мир, загадки:
Зачем, за что и почему?
Никто на это не ответит,
Лишь только скрипок голоса,
И бьётся в окна белый ветер,
Как сорванные паруса.
Как будто под смычком Гварнери,
Снег над берёзами шуршит
И вторит пению метели
Больная музыка души.
И кажется - взлетают руки
Над белоснежным париком...
Ах, Моцарт, Моцарт - скрипок звуки
И пенье вьюги за окном.
В побеге маленьком из буден,
Сквозь эту музыку и снег,
Обнимем тех, кого мы любим
И вспомним тех, которых нет. |
