Владимир Туриянский
Прощальная песня сурка,
Три звука минорного лада,
И снова - пора листопада.
Желтеют берёз облака.
И в небе плывут облака,
На запад бегут из Сибири.
Висит двухпудовою гирей
На сердце глухая тоска.
Листва, как заброшенный клад,
Безумного Флинта червонцы.
Скупое осеннее солнце
Пасёт запылённых "зайчат".
Над озером грянул дуплет,
Забрызгана кровью рябина...
Сюжет для рассказа старинный,
Которому тысячи лет.
Я сойду на глухом полустанке,
Где кувшинки плывут по реке,
Где две пёстрых, как осень, цыганки
Погадают на левой руке.
И когда я последним целковым
Ручку смуглую позолочу,
Назовут меня малым рисковым
И погладят меня по плечу.
Я спрошу, но они не ответят,
Может, просто жалея меня,
И в вечернем рассеянном свете
Закачаются, тихо звеня.
Что гадать? Всем отмерены сроки.
Этот срок - от звонка до звонка.
...И тогда я пойду без дороги,
Где стареет под ветром река.
Отзвенело и кончилось лето,
И седеет полынь под луной.
Всё так странно. Со мною ли это?
Так и кажется, что не со мной.
Проскрипит, как колодезный ворот,
В почерневших полях коростель,
И звезда, полыхнув, словно порох,
Догорит на церковном кресте. |
