Август

                  Алина Михайловская

Мосты, дворцы, переулки, пляжи,
дыры дворов, пустырей пробоины.
Кажется  в  этом городе даже
с ума сойти не дадут спокойно.
Постоянно лезут, чего-то просят:
денег, прощенья, руки и сердца.
Весна рывком переходит в осень,
от людей уже никуда не деться,
они повсюду. Лечат. Учат.
Плачут. Пристают с мелочами,
а один, так тот вообще  замучил:
привык постоянно сниться ночами.
Уж я намекала: "А может хватит?
Всё понимаю. Но надо знать меру"!
Тщетно. Лишь тело коснется кровати,
опять приходит. Мираж. Химера.
Не выгнать...Он заодно со всеми.
А у меня что ни день  – забота:
к любому слову последнее время
тянет добавить любую ноту,
посмотреть на полученного кентавра
/не то лицо, не то лошадиная морда/,
отпустить скакать по ладам гитарным
в табуне породистых септаккордов,
помахать рукой на прощанье. Крикнуть
что-нибудь типа: "Живи, дружочек!"
Отворить окно.
            Постоять... Не прыгнуть.
                     Поставить длинное многоточие.

Август 2004