Мария Махова
Отдавая слова одиночеству, или в конверты,
знаю, это лишь ветер на многие лета прощальный,
я смотрю на Поэта, он смотрит на небо,
только дело не в этом, а в медленном нашем молчанье.
Только дело не в этом, а в чём, если всё так конечно,
мы друг друга не лечим, а только продляем любовью.
Приходите в мою тишину, и вдохните навечно,
только медленно, медленно, чтобы мне не было больно.
Ни к чему нападенье, когда нет защиты от страха,
продвижение к центру поможет узнать только сердце.
Если участь нас учит пути не Марии, а Марфы,
то зачем нужно столько идти, и зачем было детство?
То зачем нужно было любить, не взирая на возраст,
то зачем нужно было летать, не взирая на тело,
Смерть сидит на холме, отвечая на наши вопросы,
и гремит бубенцами "я здесь", только в этом ли дело.
Торопись же, возница, туда, куда путь приглашает,
я не помню дорог и попутчиков (странное слово),
я смотрю на Поэта, а он меня не замечает,
закрываю глаза, неба нет, и не будет другого. |
