|
Автор Гиндлер Валентина
|
Валентина Гиндлер
Мы тогда в Париже не бывали,
не гуляли мы по Пляс Пигали.
Нас пугала плесень на сырах.
Был Париж названием на карте,
но гуляя нынче на Монмартре,
мы в себе преодолели страх.
Будто скудной жизни в утешенье
рисовало нам воображенье
разноцветный праздник шапито.
Так хотелось выбраться на волю -
три часа, и мы уже в Де Голле.
Но Париж не тот, не тот, не тот!
Как кино про прошлое снимаем,
где картинка видится немая:
балерина стройная Дега.
Там поет страна моя родная:
по-французски я не понимаю,
и она по-русски ни фига!
О Париж, восторженно воспетый
шансонье, артистом и поэтом,
а причину знала вся страна.
Он с тоской своей не может сладить,
там живет его Марина Влади.
К ней и рвется тонкая струна!
Мы свои желанья наверстали,
нас теперь не удивишь Версалем.
Нас ничем уже не удивишь...
Но тоска нас мучает, о боже,
по тому, что было невозможным.
Ах, друзья, не надо про Париж!
Stockholm, 2009
|
