Непонятны мне муки творчества.
Муза пьяная в гости шляется.
Шлюховатая, но пророчества,
Ею нагаданные, сбываются.
Что до Музы, она, вишь ли, амфорна,
Трет до дыр свой нимб заношенный.
Ну, а мне две ложки сахара
Предложил вчера гость непрошеный.
Я надеюсь на что-то пошлое.
Все, что делаю – пью, курю да ем.
Я же видел и прожил прошлое,
Даже знаю, как оно в будущем.
Под кулак вставал, да залегал под плеть,
Да всю жизнь ходил в драном рубище.
Со стаканом все лезу в очередь,
Чтоб не думать, забыть о будущем.
Уровняли нас с проститутками:
Не уперся вам дар поэтический.
Потихонечку, с промежутками,
Нас затрахали политически.
И куда же мне деться, дурику,
Если жизнь, как старуха, скрючилась?
Для начала убейте музыку,
Чтоб она на земле не мучалась.
По патрону на рифму каждую,
И куплеты давите танками.
Вы ж потомков вскормили лажею,
Вы ж их души закрыли тряпками.
То-то Муза сидит, пьет горькую,
Не гуляет по Саду Летнему,
А играет в углу веревкою,
Предлагая мне. И поэтому
Непонятны мне муки творчества... |
