Михаил Щербаков
Это должно случиться. Время вышло, колокол бьет.
Если не нынче, то когда же, если не здесь, то где?
Скажем, вчера еще могло быть вовсе наоборот,
но уж теперь спастись и думать нечего. Быть беде.
Наверняка погибнешь нынче. Нынче наверняка.
То-то ты вся звенишь, мерцаешь, не говоришь - поешь,
то-то ты так смеешься к месту, то-то легка, тонка -
словно бы и не ты сегодня наверняка падешь.
Словно и Бог с бичом -
Не за твоим плечом.
Что за восторг разъять, не дрогнув, бархатный бергамот,
взором сверкнуть, рукав обновки лондонской закатать,
мужу вполоборота молвить первое что взбредет...
Разве он угадает, нежный! Где ему угадать.
Вот уже - в шутку - "горько! горько!" - нет бы чуть погодить.
Вот уж и дни короче, ночи стало быть холодней.
Стало быть, по всему, погибнешь, недалеко ходить,
здесь же, на пятилетье свадьбы, словно и не твоей.
Либо сведешь с ума,
Либо сойдешь сама.
А хороша-то как, беда и только, так хороша.
Очень идет к тебе все это. Так никогда не шло.
Вся эта музыка, лихорадка, разные антраша.
Эти мгновенья - десять, девять, восемь - как на табло...
Кстати, вот там, напротив, некто - не по твою ли честь?
Кем приглашен не ясно, полусумраком полускрыт.
Может, это и есть тот самый, может, это и есть?
То-то он так сидит, не смотрит, то-то он так молчит.
То-то он весь такой -
Как никакой другой. |
