Юрий Панюшкин
Как небрежный художник, зима поступила с землей,
Позабыв, где оставила свой загрунтованный холст.
И на этом забытом и белом холсте сам собой,
Словно долгое эхо, извечный рисунок пророс.
Вот холодными красками там набегает восход,
Только хватит ему этих красок всего на разбег.
Так охотник порой куропатку торопит на взлет,
И она, тяжело поднимаясь, ложится на снег.
И проявится в сумерках сопок немой хоровод,
Будто вылепил их одуревший от скуки мороз.
И так важно поверить, что есть у земли горизонт
И широкие летние степи, и солнце всерьез...
И не менее важно представить себе и себя
Среди тех, от кого ты вчера ненадолго ушел,
Где не то чтобы ждут или вдруг вспоминают тебя,
Но уверены - жив, и от этого им хорошо.
И неясный огонь, что зовуще мерцает вдали,
И не пламя свечи, что, касаясь, плывет в темноте, -
Ваши лица сегодня я в долг попрошу у зимы
На извечном рисунке - на вечной ее мерзлоте.
1985,
Колыма |
