Юрий Панюшкин
Нам ни к чему дубовые тараны.
Мы, башмаком в ООНе не стуча,
Так лихо обгоняем "третьи страны",
Что и не замечаем сгоряча.
И в бардаке чиновьего разгула,
Очередных придворных возлюбя,
Мы вновь и вновь садимся мимо стула,
До новых слёз смеша самих себя.
Пройдёт зима, весна услышит птаху,
И ты кому-то в заводной гульбе
Отдашь свою последнюю рубаху.
Зачем она счастливому тебе!
И солнышко проклюнется над пашней.
Но загремят по плацу сапоги,
И снова пацанов позавчерашних
Пошлёт Отчизна отдавать долги.
Они смешливы, юны, не усталы.
Но где-то при немыслимых штабах
Их на проценты мерят генералы
И писаря штабные при делах.
Мне у штабиста не нейти ответа,
Ни впопыхах и даже не спеша,
Что, верно ль, у солдатского процента
Есть голова и сердце, и душа.
И воля, что в атаку поднимает,
И пальцы на затворе "калаша".
И мама, что письмо перечитает
И ждёт домой "родного малыша".
...Пусть речь моя не показалась яркой
И не приободрила никого.
Ты, главное, вернись, уж мы за чаркой
Процента не упустим своего! |
