Григорий Дикштейн
Нет, мы не вкусили свободы России...
Достойных косили вождя холуи,
И в жажде по силе они голосили:
"Ты родина - серп! Мы - колосья твои..."
Вязали снопами, пел рупор на память:
"Не будем рабами...", но в этом бреду
Считали зубами, коленями, лбами
Ступени на Каме, на БАМе, в аду...
Нас лихо ковали, нас в землю вбивали,
Легко предавали нас "в доску свои"...
И звезды в эмали спасали едва ли...
Ты Родина - молот! Мы - гвозди твои...
Мы - алые гвозди на лобном помосте,
Кровавые гроздья на гибкой лозе,
ГУЛАГовы гости в замшелой коросте,
Мы страшное семя на красной стезе.
Поборники цвета, не ржавчина ль этот
В умах и газетах спасительный цвет?
Но вместо ответа лишь колокол где-то,
Да голос поэта: "Мы были - и нет!"
О, сколько урона! Молись на тирана
И саван закона, как хочешь, крои...
Дай больше озона, спасай поименно!
Ты, Родина - крона! Мы - корни твои... |
