Виктор Дурицын
Горит закат... Который раз не выгорает.
Не так живу. Не так дышу. Не умираю.
Но от заката до зари в квадрате белом
горю-сгораю до золы так неумело.
В квадрате белом, где всё ждёт рожденья строчки,
крючки и точки лишь одни, крючки и точки.
Да грубый прочерк, как ожог. И снова прочерк.
Скрипит-скрипит моё перо и кровоточит.
И всё охвачено огнём, сгорают ночи.
Короче ночи, оттого и жизнь короче.
А впрочем, стоит ли о том, что нам осталось,
лишь только б музыка с огнём не расставалась!
Музыка летает, музыка простая
кружит-кружит.
И слова летают, кружатся , не тают
где-то возле души.
Эта музыка кружит где-то около души.
Это Бог нас ворошит, поджигает!
Закатом в небо вогнан нож по рукоятку.
Но спит в кроватке мой сын так сладко.
Какие сны ты видишь, сын, какие краски,
покуда жизнь твоя как сон подобна сказке?
Покуда ветер у ракит дохнул духами,
покуда жизнь твоя хранит моё дыханье,
покуда музыка летит, с тобой играет,
покуда Бог тебя хранит, не поджигает.
Вечер кармином капал. Ветер в камине пел.
А может быть, просто Ангел что-то сказать хотел.
Он ли качнул пламя и заслонил закат?..
Я падал, я долго падал... и понял, что я крылат!
Горит закат, не выгорает!
И я живу, и я дышу, не умираю.
Моя семья, мои друзья, не затихая,
горю я в вас, горю-горю, горю стихами!
Горю-горю, горю горючими стихами.
2007 |
