Евгений Исакевич
Повинуясь року тающего воска,
Мы чинили плохонький, ветхий забор.
Мимо наших окон ехала повозка.
Скоморохи, кто ваш дирижер?
А вдоль дороги женщины стояли,
В оркестре музыкантов было семь:
Уныние бренчало на рояле,
В нем клавиш белых не было совсем.
Добро, устав от праздничного гуда,
Пыталось ноты трудные прочесть
И всем подряд на дудочке
Подыгрывала Лесть.
И под рукой Обмана фальшивила струна,
Стучала в барабаны уверенно война,
Трубило горе лихо на маленькой трубе,
А счастье что-то тихо мурлыкало себе.
Подавляя вздохи, проявляя милость,
Публика собралась, маски надев.
Только скоморохи не остановились,
Их лошадь знала: истина - в езде.
Мы устанем скоро от свечного воска,
Нас зовут соседи на калачи.
Мимо заборов старая повозка
Едет, значит музыка звучит.
И пусть немилосердная судьба нам
Стирает имена и адреса,
Но если громкий голос барабана
Не громче, чем людские голоса.
И если мы гитары в руки взяли,
И если ноты нам не тяжелы,
И если у рояля
Все клавиши целы.
И если мы не пляшем
Под дудку, всем назло,
И если горю нашему
Вздох сделать тяжело, -
Припомнив взгляд девичий,
Я сразу узнаю,
Как Счастье мне мурлычет
Мелодию свою. |
