Валентин Вихорев
Там, где мой дом, — пахучий лес,
На плесах зарево заката,
Держа дожди наперевес,
Идет июль по перекатам.
Здесь океан в багрянце неба,
Бьет в борт белесая волна.
Ах, как я долго дома не был,
Ах, как разлука солона!
Волною смоет боль разлуки,
Качает нас опять вода.
И, как протянутые руки,
Мой капитан, нас ждут года,
Года дорог и расстояний,
Созвездий свет над головой.
И пляшет наш корабль на грани,
На грани радости с тоской.
Тоска покинутых причалов
И городов чужая речь...
Мой капитан, у нас немало
За горизонтом новых встреч.
Там, где мой дом, — пахучий лес,
На плесах зарево заката,
Держа дожди наперевес,
Идет июль по перекатам.
Июнь 1965 |
