Борис Бурда
Живу я хоть не сладко, но не пресно,
Я отдаю досуг гитарной песне.
Ну ладно, тексты не всегда... уместны,
И говорят, что музыка слаба.
Ей-Богу, я шлифую их до колик,
И что-то в них... затягивает, что ли?
Вчера сосед, очкастый алкоголик,
Пел фугу Баха на мои слова.
Друг Вася, парень шустрый, но не вредный,
"Вот не пойму" - все донимал намедни -
"Зачем тебе все эти тренди-бренди?
Ни выбиться, ни прокормить семью".
Поймешь, Василий, дело наживное,
Я говорю с людьми, они - со мною,
И чувствую, что сам чего-то стою,
Когда им песней что-нибудь даю.
Сосед мой - меломан. В большом обильи
Скупает диски Лещенок да Хилей
И слушает, покуда не запилит,
Развесив уши да раскрывши рот.
Гремит дешевка в ритмах модных танцев,
Одобренная дюжиной инстанций.
Как может это песнями считаться,
Раз для себя никто их не поет?
Соратники порой меняли взгляды:
Кто бросил петь, кто угодил в эстраду,
Кто стал писать, как все, а кто - как надо,
Кто - в славу, кто - в семью, а кто - в запой...
Напрасно! Не заменишь масла лярдом,
Приспособленцу - не остаться бардом,
Не спета песня и не бита карта
Лишь тех, кто смог остаться сам собой! |
