Виктор Байрак
Где бы нам ни ходить, с кем бы нам ни бродить,
Мы вернемся домой — человек как иголка,
И за ним потихонечку тянется нить
Чувства меры, достоинства, чести и долга.
Не стесняйтесь напомнить, мои должники,
Что я, в сущности, смертен, порочен и грешен,
Что я зря иногда разбивал каблуки
И что вряд ли за песни я буду повешен.
Мой отец не поэт — судовой кочегар.
Мне бы столько стихов, сколько гранул в лопате.
Мне бы мордой уткнуться в волну "Катти Сарк",
Чтобы что-то понять наконец в сопромате.
Но уходит в депо полуночный трамвай,
Полуночный ковбой, полуночный старатель.
Я листаю "Плейбой", говорю сам с собой
И, ворча, поправляю подушку на вате.
Да, мы знаем, что петь, и мы знаем, с кем пить,
И мы знаем, во что превращается Волга.
Но откуда нам знать, где кончается нить
Чувства меры, достоинства, чести и долга.
Но мы верим в струну и мы верим в волну,
Что доставит наш клипер к заветному порту,
И мы можем пока отличить сатану
От пришедшего спьяну банального черта.
Так пускай же гитара в таверне звенит
И ломятся столы, как под книгами полки.
Ведь мы живы, покуда не прервана нить
Чувства меры, достоинства, чести и долга. |
