Виктор Байрак
Поезд устал. Он и дышит с трудом.
Справа Снятынка, покрытая льдом.
Серый туман вдоль лощины
Строг, словно мысли мужчины,
Светел, как память о нашем вчера,
Нашем вчера у костра.
Случай мой, может я буду в раю,
Пулей, попавшей в солдата в бою,
Или хорошим советом
Или строкою поэта,
Так, между прочим, слетевшей с пера
В нашем вчера у костра.
Распространяясь на десять сторон
Стаей испуганных белых ворон,
Рвем облаков оболочки
Тонким крылом одиночки,
Чтобы всегда продолжалась игра
В наше вчера у костра.
А на Снятынке у старой сосны
Корни растут от весны до весны.
В путь ее сердце не манит,
Ей хорошо тут, в тумане.
В песнях воспета сырая кора
В нашем вчера у костра.
Нет у летящего этих корней.
Нет, да и ладно – природе видней.
Все ей, природе, не странно:
И облака, и туманы
И этот ветреный путь в мастера
Через вчера у костра.
|
